SALIDA

Nacía la cofradía como una primavera temprana. Dándole a las calles recursos para la felicidad. Olía a incienso y cera y desde el dintel de la puerta se mezclaba con el último impulso de los azahares. Poco a poco aquella serpiente sacra fue alcanzando los adoquines. El murmullo fue callando cuando los guardabrisas asomaban por las puertas. Muy despacio el paso volvió a la calle. La mente traía recuerdos y peticiones muy bajitas; en ese tono en el que se hacen las oraciones. Te vi alejarte. No sólo te fotografié. Yo también usé ese tono. El de la oración.

HOY TENGO....

... cuerpo de lluvia. No debía de haberme levantado de la cama, aunque fuera Jueves Santo. Aunque oliera a bacalao con tomate. A pesar de que las torrijas de mi madre estuvieran esperándome. Hoy no era día para ponerse la túnica. Hoy era un día malo. Mira que me gusta mirarme en los escaparates vestido de nazareno. Pero hoy hasta mi reflejo en los escaparates eran presagios de lluvia.

MUERTE Y RESURRECCION

Día de presagios. Ya se nota. Ya viene desde el tiempo hacia el presente buscando las calles que cada año la acogen. Recordamos las miradas, los sueños, las distancias, las lágrimas, las emociones..., todo aquello que nos da el cielo cuando desciende entre nosotros. Las piedras ya lo notan, las calles te miran con avidez. El ayer y el futuro se mezclan en el presente. Poco a poco con suavidad. El rito de la muerte, la sonora muerte de Sevilla va tomando cuerpo. El cuerpo de un arte hecho vida y una vida hecha arte. Los ecos del Porvenir y de las cornetas del Sol tras la Borriquita se van materializando poco a poco. Muy suave. Se acaban las soñadas vísperas. Templamos el alma en melancolía.

ANOCHECÍA

Aun el sol se veía posarse por el Aljarafe y sobre tus piedras se posaba la oscuridad. Te llenabas de eternidad mientras te distanciabas de la luz. Nacía tu luz interior. Se abrían tus entrañas esas que se ocultan del sol. Tus adoquines reflejaban la luz amarillenta de las farolas. Sentí cerca tu corazón, el de una ciudad que se abre cuando las luces del día se escapan.

VALLE

Puede que no recuerde cuando fue que te vi por primera vez. Prendida en lágrimas. Absorta, expectante de tu hijo que sufría delante. Descubrí tus ojos una mañana cerca de la catedral, cuando se aproximaba la Coronación y el sol se coló en tu palio para mirarte de cerca. Tus bancos me han amparado tantas veces que me se tu mirada de memoria.

TARDE DE CUARESMA

Se adentraba la tarde entre los sueños y la memoria. El sol caía poco a poco, despacio. Acariciando las lomas de las azoteas como un amante toca la espalda de su amada. Me senté taciturno y tranquilo a mirar la vida desde aquel banco. Venía a veces olor a azahar, a veces voces de transeúntes. No recuerdo cuanto estuve allí. Sólo se que salí pensando en lo larga que a veces es la vida, cuando las tardes pasan inhóspitas sin su sonrisa.

PRIMAVERA

A Lola, tu eres mi primavera.

Volvió a mirar afuera. Ya había florecido el naranjo. Había nubes y un poco de calor. Quizás caería alguna tormenta esa tarde. Dentro olía a frito y a miel. Alguien hacía torrijas. Algunas túnicas se veían tendidas en las azoteas. Pronto nacía la primavera. Los recuerdos y los sueños se aglomeraban en su mente en esos días en los que se despiertan los sentidos.