LA TRISTE DESPEDIDA

Decía Marcel Proust. "Solo sanamos de un dolor cuando lo padecemos plenamente", por eso hoy te escribo compañero. Porque mañana partirás hacia el valhalla, donde quiera que tus restos reposen allí estará mi memoria de nuestra historia.
Te vas un agosto que se inicia caluroso después de darnos lo mejor de tu vida.
Vida eterna de noches de terminar películas, retransmisiones deportivas tardías, pies en alto con torrijas y ver cofradías de vuelta en la televisión, te faltaba comentar los pasos del resto de Andalucia que canal sur nos pone de madrugada.
Noches de esperar a mi amor, su llegada, tardes de play station, de ver el Real Betis, tu viste el gol de Iniesta y  tantas horas de compañía que ahora echaré de menos.
Descansa en paz compañero, o mejor en punto limpio, no te olvidaré.

EMPATIA Y CERVEZA FRÍA

Ahora mismo mientras escribo este post mis persianas están hasta abajo porque alguna alma preclara está quemando pastos en la zona cercana a Torreblanca y lo peor no es que todo mi salón apeste a humo, lo peor es que tenemos un levante fuerza tres que puede ser muy propicio, para que el fuego deje de estar controlado.
No es la primera vez, ya una noche, curiosamente con mucho viento, a otro alguien le dió por hacer lo mismo y se veían las llamas desde mi balcón, afortunadamente aquel día el viento iba en contra.Voy a ausentarme un momento, aunque el día no es especialmente caluroso, voy a cerrar todo y poner el aire acondicionado, el humo entra a raudales en esta zona de Sevilla Este y supongo que no será tóxico pero me niego a que todo huela a humo en mi casa. Ya he vuelto lastima no poder aprovechar el airecito de hoy y tener que gastar más en Endesa un día que no es necesario.
Y así nos va pensamos en nosotros mismos y no en los demás, y no me salgan con que la quema de rastrojos es un sistema tradicional, porque si rebuscan no es tan tradicional, se ha acrecentado cuando llegó esa época de subvenciones y carreras, pero eso es otra historia. De momento son las 12 espero que el que controla el fuego no aplique aquel dicho que decía "el que a las 12 no ha bebido, viene el diablo y dice este es mio" y deje la candela al arbitrio del levante.

LOST IN TRASLATION

"Todos queremos que nos encuentren", frase eterea extraida de la película que da nombre a este post. Todos necesitamos encontrarnos o que nos busquen, para salir de la oscuridad. Para aparecer eternos e invencibles cuando nuestro calendario cese. Todos necesitamos encontrar ese punto de la vida, en una sonrisa, en un reflejo, en ese matiz que nos hace sentirnos vivos. Yo lo encontré en su sonrisa. Yo tuve la buena vista de ver que tras aquellos ojos inmensos se encontraba la que me recuperaría al lado luminoso de la vida. Hoy sólo puedo soñar con vivir una eternidad a su lado. Hoy puedo decir que me siento encontrado. Gracias amor mio.

VERANEO

Llega ese tiempo, el de descansar fuera de tus calles. Llega la época de cambiar tus días por otros aunque sea de manera transitoria. Llega el tiempo de conocer otras tascas, otros fogones. Llega el tiempo de alejarse aunque sea por unos días de los que critican cualquier cosa por el mero hecho de criticar; de los anti, de los pro, de los que se creen superiores y sus méritos son efímeros, de los que se creen inventores de algo que estaba creado cuando llegaron y seguirá aquí cuando se vayan, de los intolerantes y los tolerantes, de la barredora de Lipasam y su estruendo de cabo Cañaveral, de las pocas parroquias que abren, que ahora también cierran, de los abrevaderos habituales que ahora también descansan, de la @cruzcampo, voy a territorios de cerveza innombrable. Llega ese extraño tiempo en el que todo se para. El tiempo que me prepara para quererte más, para venir deseoso de Giralda, de calle Arfe, de Avenida con sus hordas de turistas visitando lo poco que Sevilla enseña, teniendo lo que tenemos, de ver la vida pasar desde tu tasca, de los leñazos cofrades que ya mismo está el Que Todo lo Puede en la calle. Sevilla aunque a veces (muchas veces, más de cuatro veces) me canses, que trabajito me cuesta separarme de ti.

WELCOME MR OBAMA

Y ahora llamadme cateto, o demagogo, o como puñeta deseeis, por agradecer a Barack Obama que en esos minutos de CNN salga mi catedral, si ese edificio que hay en la Avenida, ese que Barack verá y lo pondrá en el mapa para miles de norteamericanos.
Y habladme de industria, habladme de universidades, que se que se investiga, habladme de poetas, de imagineros, de pintores, de emprendedores...,que aquí nadie podrá sacar la cabeza sin que la envidia ajena te de la colleja que a modo de puntilla inicia una administración leonina que aburre a las ovejas.
Por eso, porque todas esas peroratas politicas demuestran a izquierda y derecha, pasando por el centro, que no son más que huecos, con palabras como yacimientos de empleo, y otros términos que llenan bocas de subsecretarios y se traducen en colas y números en el INEM, gracias Señor Obama por su visita, porque el turismo y el velador se verán impulsados por su presencia y de momento son el motor principal de PIS (Producto Interior Sevillano), y ojalá pudiera decirle que en mi tierra vivimos de la industria, y no que somos el plan B de Europa, un plan B donde nos dividimos en los que meten las manos en la caja y los borregos que asumimos la corrupción como mal menor y seguimos votando, somos Barack una sociedad corrupta donde el que no pide una comisión, se queda con una beca que no le corresponde. Por eso Señor Obama, porque se que su visita puede servir para que los que se dedican al turismo sientan un impulso americano, gracias por su visita, y ahora llamadme cateto, que me la pela.

Un Parado más.

LAS MANOS DE LA PIEDAD

 Muy de mañana. Tan de mañana que aún las puertas del número 13 estaban cerradas. El Arenal empezaba a despertarse, con esa somnolencia propia de un barrio. Aún algunos negocios permanecían cerrados.

Aproveché la espera para llegar hasta ti para desayunar con esa calidez que da el primer café de la mañana.
Y así llegué a tus plantas. Habías bajado de manera intempestiva, sin tocarte descender.
Y es que Madre te marchas. Te vas a donde restauran el paso de los años sobre ti.
Tu sabes que mis botones son blancos pero llevo desde esta mañana con el susto en el cuerpo. Y no porque no me fie de Miñarro. Sino por tu ausencia. Las manos de la Piedad, las que llevan más de un siglo en el Arenal. Las que sostienen a tus hijos los desdichados que nos aferramos a tus plantas cuando la vida cuesta.
Se van las manos de la Virgen y su mirada de niña dolorida. Octubre en el horizonte para volver a verte una mañana de otoño que vuelvas hasta nosotros tus desdichados hijos de túnica azul mecánico.

BARES QUE LUGARES