PASEANTES Y CARACOLES...

...una mañana cualquiera.

SONRISA DE DOLOROSA

Ahora todo se ha callado. Ya no resuenan vítores ni palmas; ni el color musical de Salteras altera el pálpito de los que te veían pasar. Ahora el silencio te envuelve al mirarte, ni siquiera aquellos que hacen de la crítica el fin de su aburrimiento se oyen a tu alrededor. Atrás quedarán las cifras, las fotos, las imágenes y los recuerdos. Tantos instantes, tantos momentos,...,y al fondo de todos tu sonrisa dolorosa, por eso eres tan bella Madre,porque a pesar de tu dolor sonríes para recibirnos, quizás sea esa sonrisa la ilusión de un tiempo mejor, la Esperanza. Eso q tanto buscaba el ateo Antonioni y que encontró en ese trozo de cielo que llamamos camarín.No es tu nombre Esperanza. Es tu cara de madre bien avenida que recibe a sus hijos, en la tierra y en el cielo. Sabes que no fuimos a verte en la vuelta, que te voy a contar que tu no sepas. Y vimos parte de tu misa y tu arranque en la plaza España, desde una televisión de Granada, bajo un cuadro hecho de estampas de tu cara.Y estabamos contigo porque aunque no sea macareno, también tenía ganas de que volvieras al lugar donde acudo cuando me falta la Esperanza. Porque una semana sin tenerte detrás de ese atrio es como no tenerte. Y mira que el Señor estuvo allí para recibirnos, pero faltaba tu sonrisa ahogada de dolor para abrazarnos nada más entrar. Ya pasaron las fiestas, ahora volveré a verte Madre donde siempre te busco. Gracias Esperanza por cruzarte en mi camino.

MAREA DE ESPERANZA

Yo no soy macareno. A mi no me subieron cuando pequeño a las columnas del atrio para verte entrar. Yo era más de la puerta de la Estrella y el otro cachito de Esperanza que riega la vega de Triana con su hermosura. Yo no se lo que es una función de septenario en la Resolana y nunca estuve en un turno de vela de tu besamanos. Mis recuerdos macarenos no van más allá de aquella madrugada sentado en un bordillo de la Campana viendo tu manto girar hacía el Palquillo, venciendo al sueño, mientras la banda sonaba a Esperanza Macarena, esa marcha que iría conmigo de la mano a cualquier parte.Años de separación entre tu y yo Madre, por aquello que te conté. Hasta que volvimos a encontrarnos, hasta que me traiste macarenos que si sabían sentirte como yo no había tenido oportunidad. Y empezaste a meterte Madre mía en ese rinconcito entre mi piel y mi corazón. Allí donde se habla con Dios a traves de ti. Hasta que llegó mi amigo Alberto que cerca tuya debe de andar, que hasta para morirse fue macareno. Y con él aprendí lo que llevaba en su memoria macarena. Te lo llevaste para tenerlo cerca. Pero él reconquistó a este macareno que te escribe, este macareno criado en Triana y asentado en el Arenal que no puede reprimirse al verte tan guapa en tu paso. Desde aquella caja de membrillo donde mi Madre guardaba sus hilos, hasta el día de ayer, tu y yo hemos vivido mucho Madre mía. Sólo pedirte por los que me quieren, y por los que no, que también son hijos tuyos...

EL CAMINANTE

Nunca vi una mirada con más caminos.

PATA DE POLLO CORONADA

Ahora q la feria es un recuerdo. Cuando han pasado horas de los fuegos y aún debe de oler a pólvora cerca del río. Se levanta un lunes resacoso que sirve para hacer balance de esta feria de Abril en Mayo. Mejor en el Real que en el coso y ahora que es "por la mañana, por la mañana..." Y casi la hora en la que te vi por primera vez en mi vida. Una amanecer de Abril feriante q amenazaba lluvia mientras tus priostes acababan de montar tu paso. Era la procesión egregia y cachonda y muy borracha. Que al fin y al cabo para q está la feria si no es para divertirse. Había mucho nombres, innecesario recordarlos, para que si esta ciudad hace años q perdió el sentido del humor, para que exponerse a una crucifixión pública. Que pensarían algún q otro meapilas de los que pululan por las cofradías si supieran q aquel escritor tótem al q acuden como sabiduría máxima, se disfrazaba de Macarena llegado el carnaval. Y allí seguías tu la más borracha subida en tu silla. Con tu besapata correspondiente, hasta que llegó el 2006; año del declive, se convertía en tradición algo como tu, irreverente e iconoclasta, con el peligro que tienen esas dos palabras en una ciudad como esta. Y casi 200 personas al alba aguardandote con las llaves en la mano para cantar Campanilleros, tu que tan poco lo querías te habías convertido en tradición, había q volver a las catacumbas y así volviste al culto interno, al besapatas oculto metida en un ostensorio, son años de buscar caseta propia para tener sede, años de desaparición activa. Hasta este 2014 q cumples 18 años, ya eres mayor de edad. Júbileo necesario para celebrarlo,18 años de guasa gorda en el Real, sin dar nombres, pa q?, porque a tu alrededor gente habrá, pero anónimos, como los alcohólicos. De los borrachos patrona, q dieciocho ha cumplido, la patrona de la guasa y de los templos perdidos. Que tantas casetas tuviste y tanto fue tu devenir, q en contenedor te fuiste una mañana de abril. Ahora con su mayoría de edad, patas de pollo habrá, pero como tu,...ninguna.

PASEO DE UNA MAÑANA DE PRIMAVERA

SAVORANOLA NO TE METAS EN "NA"

Acaba la Semana Santa y volvemos la vista atrás, con esa mirada de nostalgia y pellizco allí donde el alma se entrecruza con el cuerpo. En ese recóndito espacio del sentido donde sentimos de verdad. Sin tapujos. Donde lloramos con el corazón y perdemos la noción del perro mundo en el que nos toca vivir. Me quedo con muchas imágenes. Desde la cuaresma salpicada de recuerdos y emociones al domingo de Resurrección, aunque por desgracia cuando me fui a levantar para ver el cierre de la Semana Santa en forma de cofradía que es la Resurrección ya sabía por amigos que la lluvia nos había dejado sin pleno. Me quedo con eso...,¿o sigo?. Sigo con las demostraciones de incivismo, con la pitada a un paso por no tocar marcha en un tramo que acababa en relevo,con la perdida de identidad de cofradías que han pasado de la alegría del barrio a la seriedad mal entendida(se de lo que hablo), de las famosas sillitas, de la pérdida de la cultura de la bulla, de los palios a la carrera,de los malos capataces, de los costaleros figurones, de los nazarenos que no saben lo que significa vestir una túnica, del fotográfo aficionado que me acusó de poco profesional por no quitarme cuando el estaba con una pose más propia del Kalahari que de la calle Laraña(habiendo sitio de sobra incluso delante mía), de la de microfonos que entrevistan a los respiraderos y estropean fotos e imágenes, de los carritos tobilleros, de la nazarena comiendole los morros al novio en la puerta del Perdón,..., y de esa interminable hoguera de las vanidades que en 1497 el monje Savonarola usó para quemar todo lo accesorio. Mejor no, mejor me quedo con esos pellizcos que provocan esa nostalgia que tengo ahora mismo, me quedo amparado en tu manto Caridad. Menos de un año para que Cristo vuelva a morir y resucitar en Sevilla, en Santa Marina para más señas.